Search Results for: Diz que vai ser

  Vidas por Jorge C Ferreira   O momento esperado. O tempo que deixa de contar. Um não respirar que sabe bem. Só eles e uma cama de amar. Sentem o corpo um do outro. Assim se completam num acto de enorme aventura. As cabeças a andar à volta. Um carrossel de prazer. Uma girafa a mostrar o seu enorme pescoço. Um cavalo num trote louco. Uma zebra vaidosa. Um carro de abraços de loucura. A corrida sempre sonhada! Tratavam-se com ternura. Ternura inventada numa noite de mais inspiração. Ouviam…

  O mundo do avesso por Jorge C Ferreira   Cheias no Oriente, uma chuva inclemente, devastadora. Na Coreia do Sul procuram-se desaparecidos. Túneis que se enchem de água. Morrer entre paredes e metal. Afundar-se na lama, desaparecer. Os mergulhadores tentam o impossível. Só buscam mortos. Que triste deve ser. Noutros sítios há pontes, viadutos, estradas que se quebram. A inesperada queda no vazio, um voo não marcado para o fim de tudo. Mais desaparecidos. Um vulcão zanga-se na Islândia. La Palma arde de desgosto depois de o seu vulcão…

  Os velhos tempos por Jorge C Ferreira   Gosto das ruas estreitas, das travessas, das sinuosas canadas do Corvo. Das ruas de fugir aos piratas das ilhas gregas. Gosto dos pequenos espaços onde todos nos conhecemos. Gosto de ser vida de outras vidas. Estar lado a lado com os que caminham comigo. Conheci ruas de muitos modos de andar. Ruas que percorri em passo lento e acelerado, onde corri e suei, onde passeei de mão dada e namorei. Onde me sentei cansado de correr. Onde roubei e me roubaram…

  Isla Negra por Jorge C Ferreira   Isla Negra, sentei-me junto da tua campa e de Matilde Urrutia, ali sepultados lado a lado a olhar para o Pacífico. Nos meus olhos foram crescendo pérolas da cor daquele mar que te trazia as coisas que amavas e cuidavas. Devemos sempre cuidar e preservar aquilo que o mais puro azul nos oferece. Só assim os poemas crescem dentro de nós numa metamorfose que não sabemos explicar. Não sei quanto tempo estive ali sentado, os olhos perdidos no infinito. Foi a conversa…

  Crónica 400 por Jorge C Ferreira   Quatrocentos passos, quatrocentos palmos. As mãos a passear com a caneta sobre o papel. Ou um teclado a queixar-se de tanto massacre. Quem é este tipo que teima em escrever? Por que o faz? Nem eu, o autor destas quatrocentas crónicas, o sei! Será já vício? Será algo compulsivo? Será doença? Será grave? Por que teima em escrever? É o que muita gente deve perguntar. Enquanto souber que me lêem vou teimando. Há alguém que “controla” os meus leitores. Uma coisa sei,…