Categoria: Crónicas

[sg_popup id=”24045″ event=”onLoad”][/sg_popup] DEIXEMOS AS UTOPIAS   O século XX foi o século da morte – nunca houve tantas guerras, catástrofes e massacres na história do mundo e nunca as ideologias sucumbiram de maneira tão intensa, fazendo acreditar que os excessos cometidos eram a sua essência, louca visão. Se o século que nos antecedeu foi o da morte, o  século XXI é um século de mortos. Não há cidade que se visite que não tenha os seus soldados desconhecidos aprisionados numa homenagem que da guerra, da derrota e da chacina…

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[sg_popup id=”24045″ event=”onLoad”][/sg_popup] ISABEL A CATÓLICA O PODER DA SERVA DE DEUS   Foram tímidas mas intensas as vozes que me chegaram depois de ter publicado aqui o meu último texto. Muitos cumprimentaram-me, sem aquele calor que dá ao escriba o maior estímulo, talvez porque, nos tempos que correm, a emissão de débeis juízos de valor é a forma espartana e caricatural da opinião, e para se opinar é preciso mais do que ler o título ou dar palmadinhas nas costas, estas por sinal bem amigáveis… Mas dois (ou três)…

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[sg_popup id=”24045″ event=”onLoad”][/sg_popup] E se Espanha fosse portuguesa?   Confesso que a minha ligação com o Reino de Espanha tem sido deficiente, pelo menos a comparar com alguns dos países europeus que me marcaram muito e onde ganhei algumas raízes. Só conhecemos a realidade alheia quando mergulhamos nela, quando somos convidados para casas de outros, mesmo quando até então quase estranhos, que nos servem do que comem e riem e choram sem muretes, mostrando-se como são e recebendo-nos como somos. Passamos a ser desses outros e desses mesmos locais quando…

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[sg_popup id=”24045″ event=”onLoad”][/sg_popup] EU A COFESSAR-ME: FAÇO UMA COLEÇÃO (INDECOROSA) HÁ ANOS   Há muitos anos já, faço uma coleção pouco dignificante, uma dessas coleções que não têm valor formal e que podem até desacreditar-me aos olhos daqueles que vêm a conhecê-la. Por vezes mostro-a timidamente, como o rapazinho que mostra os dedos sujos porque os mergulhou no boião de doce sem consentimento. Fico corado, a desculpar-me e raramente os meus amigos, convidados a conhecer a minha pequena doença, uma tara segundo os mais atrevidos, raramente, dizia, me dão algum…

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