Categoria: Jorge C Ferreira

A Arte Tentar ocupar o vazio. O espaço sem espaço. Uma simulação de ser. Uma aventura que sabe sempre a pouco. As letras a cavalgarem-se. Um galope alargado. Um abecedário que escreve o nome de todos os obstáculos que se vão ultrapassando. Até ao fim da dor. Até à linha final. Um tempo enganado, um tempo de enganar. Um tempo que, por vezes, custa a percorrer. Há sempre mais uma árvore atravessada no caminho. Uma floresta de enganos e um não saber da próxima corrida, da próxima desventura. Acreditar que,…

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O Tempo que avança Está passado já um mês neste Reino. Muitas coisas a acontecerem. A vida que não pára. Esta vida, que teima em copiar o mar. vão partindo e chegando pessoas. Vão e vêm afectos, ternuras, beijos e abraços. Há sempre coisas que faltam. Dores vadias. Pânicos que se instalam. Os livros que se vão lendo. Os textos que se vão escrevendo. Textos que vão variando com o tempo. A calmaria e o terramoto. Uma amálgama de sentimentos que nos habita. Sucedem-se acontecimentos em catadupa. Prisões de políticos,…

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Caravelas Portuguesas De repente um alvoroço desusado. As bandeiras vermelhas a serem içadas nas praias de bandeira azul. Os nadadores salvadores a apitarem desalmadamente. Ninguém pode ir ao banho. Que se passa? Um Tsunami? Nada disso! São as “Caravelas Portugueses” a invadirem os areais Alicantinos. São vistosas. Têm uns tentáculos de metros. Tocar-lhes, um perigo. A invasão faz-se de forma lenta. Não sei se alguém vem dentro daquelas caravelas. Por vezes imagino seres invisíveis a saírem do seu bojo e a espalharem-se pela terra inteira. Que terra iríamos ter? Quem…

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O Baile Dos passos não dados, das pegadas apagadas, dos voos adiados, dos beijos esquecidos, dos textos errantes. De tudo isto também se faz o nosso caminho. Somos o somatório do conseguido e do inconseguido. Somos a festa do alegre desejo alcançado e do morrer de sede com um cantil cheio na mochila. Somos o baile, a cadeira e a vassoura. Muitas vezes dançámos com a tia velha, porque chegar à princesa era impossível. Vou caminhando e vou pensando no quanto me falta caminhar. Um passo? Quanta vida no próximo…

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A Paixão segundo Constança H. “E não só o meu passado, mas o passado da mulher: a menstruação, o útero; o tempo lunar das mulheres marcado pela descida do sangue pelo interior do corpo.” (Extracto do diário de Constança H.) Pag. 199. Entrar neste livro é uma vertigem imensa. É percorrer a paixão. A paixão no feminino. A inquietação das mulheres que a sociedade sempre tentou aquietar. Percorrer a luta eterna das mulheres pelo seu direito a SER. A paixão. O sexo. O suor. A traição. O sangue. A morte.…

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Novas do Reino. Já enviei crónicas para este espaço de muito lugar. Daqui, deste Reino, a primeira vez que o fiz foi em Maio de 2015. Com alguns intervalos, por este Jornal tenho estado todas as semanas desde Outubro de 2014. Se não me enganei nas contas estou prestes a chegar à crónica cento e setenta. Por aqui me tenho entregado. Temas variados. A liberdade que me deram e que é essencial para mim. Comigo, muitas vezes a querida Isaurinda: minha consciência, minha outra palavra, uma maneira única de chegar…

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  As casas de uma vida O cheiro das casas. As casas que foram nossas ou nos emprestaram. Casas com vida dentro. Casas vividas e desvividas. Os livros a correrem as estantes. As estantes a  mudarem de sítio. Os autores que amamos sempre perto de nós. Uma estante especial. Um lugar de honra. As mulheres das casas. As suas diferentes maneiras de as habitar. Os largos caminhos. Os diferentes cabelos. Os tamanhos e as cores. O amor que sempre se jura eterno. As paredes que não falam. As camas que…

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Divagar Saber do que vos devia falar e não me apetecer. Optar pela divagação. Falar de tudo e de nada. Falar das ausências que magoam. Falar dos livros que nos amarram ao sonho. Das telas que nos levam os sentidos para sítios estranhos. Da diva que canta num teatro repleto de gente estupefacta e que parece só cantar para nós. Do monólogo intenso, num palco quase sem cenário, que nos faz chorar. Do choro de um piano. Depois, escrever mais um texto e morrer de overdose. As palavras assassinas. Os…

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Preocupações I – Os Bancos. Continuamos a despejar dinheiro sobre os bancos. Milhares, milhões, milhares de milhões. Quantidades que não cabem na nossa imaginação, por mais criativos que sejamos. Um dinheiro que, na verdade, já não existe. É algo que se passeia por um mundo virtual e que nos vai ludibriando. Hoje já não são necessárias pás para carregar o vil metal. Das acções já não vemos o papel. Os cofres estão a cair em desuso. Basta um “enter” e  milhões viajam pelos canais de fibra óptica e aparecem, como…

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Ir a Lisboa e endoidecer Hoje fui a Lisboa e fiquei louco. Sim, fui passear pela minha cidade. Pela minha cidade Mãe. A “cidade branca”. A cidade da luz única. A cidade do rio grande. Sim, fui a Lisboa e enlouqueci. Que estão a fazer à minha cidade? Que invasão é esta? Onde estamos? Dizem-me que Lisboa está na moda. Mas que Lisboa? A Lisboa quase sem lisboetas? Qualquer dia temos reservas de naturais nos bairros típicos. É necessário alguém que tenha uma ideia para a Cidade. É urgente! A…

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